Um prato grande, cinco pequenas placas: a história de Rehovot

Nem todas as placas começam a vida como placa. A que acabou por ir parar a Rehovot, em Israel, começou como algo muito maior: um único e grande prato de cerâmica, moldado e vidrado com a intenção de ser uma peça 5=3 marcante e de grandes dimensões.

Não sobreviveu enquanto peça única. Cozer uma grande placa plana de barro é implacável — quanto maior a peça, mais lugares tem para rachar, empenar ou simplesmente ceder dentro do forno. A minha rachou em várias secções, e por um momento pareceu ser um lote de trabalho arruinado.

Mas um prato partido continua a ser cerâmica, e a cerâmica ainda pode ser cortada, lixada e transformada em algo mais pequeno e mais resistente. Em vez de descartar os pedaços, transformei-os em cinco pequenas placas separadas — cada uma o seu próprio “5=3” completo, cada uma capaz de viajar e ser colocada por si só, em vez de permanecer presa a uma única peça grande que só poderia sempre existir num único lugar.

Esta é uma história sobre como um prato grande não correu bem, mas acabou por se transformar em cinco pequenas placas.

Acabei por gostar mais do resultado do que do plano com que comecei. Um prato grande só pode ir para uma cidade. Cinco pequenas placas foram mais longe, com mais discrição, em mais direções — o que, sendo sincera, está mais próximo do que este projeto realmente é do que um único gesto grandioso alguma vez estaria.

Rehovot não foi a única vez em que o próprio material acabou por moldar o resultado mais do que o meu plano original. A mudança da cerâmica cortada à mão para a porcelana moldada em Madrid nasceu de um instinto parecido — reparar no que um material conseguia fazer que a minha abordagem original não conseguia, e seguir isso em vez de forçar a primeira ideia. Um cartaz de rua construído inteiramente com testes de gravidez nasceu do mesmo lugar: não um plano que eu me sentei a desenhar, mas um material que sugeriu a sua própria forma assim que o deixei fazê-lo.

É uma pequena lição prática que se repete uma e outra vez: o plano raramente sobrevive ao contacto com o forno, com o tempo ou com o muro — e, normalmente, o que sai do outro lado disso acaba por ser melhor de qualquer forma.