Ein großer Teller, fünf kleine Plaketten: Die Geschichte von Rehovot

Nicht jede Plakette beginnt ihr Leben als Plakette. Die, die in Rehovot, Israel, landete, begann als etwas viel Größeres: ein einzelner großer Keramikteller, gegossen und glasiert mit der Absicht, ein eindrucksvolles, überdimensionales 5=3-Stück zu werden.

Es überlebte nicht als ein einziges Stück. Das Brennen einer großen, flachen Tonplatte verzeiht keine Fehler — je größer das Stück, desto mehr Stellen kann es reißen, sich verziehen oder im Ofen einfach aufgeben. Meines zersprang in mehrere Teile, und für einen Moment sah es nach einer verlorenen Charge Arbeit aus.

Aber ein zerbrochener Teller ist immer noch Keramik, und Keramik lässt sich weiterhin schneiden, schleifen und zu etwas Kleinerem, Stabilerem verarbeiten. Statt die Bruchstücke wegzuwerfen, machte ich daraus fünf einzelne kleine Plaketten — jede ihr eigenes vollständiges „5=3", jede in der Lage, für sich zu reisen und aufgestellt zu werden, statt als ein großes Stück zusammengehalten zu bleiben, das immer nur an einem einzigen Ort existieren könnte.

Das ist eine Geschichte darüber, wie ein großer Teller misslang, aber am Ende zu fünf kleinen Plaketten wurde.

Am Ende gefiel mir das Ergebnis besser als der Plan, mit dem ich begonnen hatte. Ein großer Teller kann nur in eine Stadt gehen. Fünf kleine Plaketten kamen weiter, leiser, in mehr Richtungen — was, ehrlich gesagt, näher an dem liegt, worum es bei diesem Projekt eigentlich geht, als es eine einzelne große Geste je war.

Rehovot war nicht das einzige Mal, dass das Material selbst das Ergebnis stärker prägte als mein ursprünglicher Plan. Der Wechsel von handgeschnittener Keramik zu gegossenem Porzellan in Madrid entsprang einem ähnlichen Instinkt — zu bemerken, was ein Material konnte, was mein ursprünglicher Ansatz nicht konnte, und dem zu folgen, statt die erste Idee zu erzwingen. Ein Straßenplakat, das vollständig aus Schwangerschaftstests bestand, entstand aus demselben Impuls: kein Plan, den ich am Schreibtisch entworfen hatte, sondern ein Material, das seine eigene Form vorschlug, sobald ich es zuließ.

Es ist eine kleine, praktische Lektion, die sich immer wieder wiederholt: Der Plan übersteht selten den Kontakt mit dem Brennofen, dem Wetter oder der Wand — und meistens ist das, was am Ende dabei herauskommt, ohnehin besser.